EMPODERAMENTO, LUGAR DE FALA E OUTROS QUE TAIS

Nada tenho contra expressões bem intencionadas, mas sou avesso a qualquer tipo de vocabulário que, de um instante para o outro, vira moda. Respeito muito as palavras e creio que nomear uma coisa é também criá-la. A palavra tem a força encantada de criar aquilo que nomeia: no princípio era o Verbo. E, bem, a esta altura do campeonato, eu já não poderia me chamar Roberto, ou Everaldo. Tenho inclusive um amigo chamado Neverton: o qual, por força deste “never”, vive tropeçando pela vida, coitado! Nada que o cara faz funciona. Já tentou ser de tudo: de pizzaiolo a professor. Algo funcionou? NEVER-ton. O nome tem um quê do corvo de Poe: Never more, ton!
Mas por que foi que falei do meu amigo mesmo? Lembrei, as expressões, por vezes bem intencionadas, que viram moda. Sim, não gosto, desde futebol apoiado até empoderamento; essa palavra feia, meio americanizada. Do futebol apoiado melhor nem tratar, mas o empoderamento é simples: trata de tornar um grupo ou alguém poderoso, ou poderosa. E não gosto porque, como diz a canção, o medo de amar é o medo de recusar o poder. Eu creio é no amor e, onde há uma relação de amor, não pode haver poder e vice-versa. Besta é quem pensa que pode controlar o poder. Somos, isso sim, facilmente manipulados por ele. A gente pode tentar apenas restabelecer a autoconfiança de alguém; mas, com o tempo, o poder busca mesmo é o Poder.
E tem também lugar de fala. Para começar, acho que a expressão já exclui a arte, uma vez que a arte é justamente essa possibilidade de dizer com o outro. O artista é aquele que se transforma em tudo: tem mil identidades jogadas sobre o abismo. Deus me livre de ser só isso ou aquilo! E outra coisa, nestes tempos em que há uma tremenda gritaria... um ruído sem fim, mais importante que o lugar de fala seria o lugar silencioso e vazio de escuta. Já ninguém ouve ninguém e, num diálogo, a gente percebe que as pessoas monologam a dois. Aqueles meninos de Suzano gritaram uma dezena de vezes o que estavam prestes a fazer; e ninguém - além dos canalhas - ouviu. De que adianta falar assim? Antes o silêncio que a palavra gasta. O Fascismo acontece quando não nos deixam calar e, de boas intenções, o inferno está cheio. Quase toda censura, tortura, assassinato que aconteceu na história da humanidade foi em nome de um bem maior que pode ser chamado de Fascismo, Revolução, Deus ou Comunismo.
É preciso que a gente esteja sempre atento porque a gente engendra o monstro que combate e, facilmente, pode se transformar nele. 
Quando olhamos em demasia para um abismo, o abismo também nos olha. Boa quarta-feira.

HEIDEGGER, A TÉCNICA E O ROCK

Há quase cem anos, o filósofo Martin Heidegger já alertava para o problema da técnica. Em termos metafísicos, para o pastor alemão, a própria técnica havia tomado o papel de “sujeito”. Seria, a técnica, como o HAL 9000, a máquina que se rebela no 2001 de Kubrick. Em tal contexto, os papéis estão invertidos e o ser humano passa a ser uma ferramenta nas mãos da técnica: máquina que o mundo domina, grande estrutura devoradora de gente. Para sobreviver, o ser humano precisa se transformar em parafuso, porca, engrenagem. A chave de fenda se volta contra a mão.
Décadas mais tarde, Robert Fripp, guitarrista do King Crimson, alertava para o fato de que mesmo o gênio precisa de uma técnica competente. E é aí que entra a questão central: hierarquia. É preciso dizer a cada coisa qual é seu lugar. O coração vem primeiro e a técnica é a forma pela qual o coração se diz ao mundo. A linha é tênue, sempre se corre o risco de rebelião, porque a técnica é ardilosa e nos pega pela vaidade. O gênio pode fazer uma obra-prima com doze ou dois acordes. Quanto mais domina a técnica, no entanto, mais o artista tem possibilidades tem de fazer o coração ser entendido. Por outro lado, há sempre a tentação do virtuose, do exibicionismo, de mostrar aos outros artistas até onde se pode chegar. Foi nesta pedra que bandas imensas como o Yes tropeçaram. Num determinado momento, deixaram o coração de lado para exibir os músicos excepcionais que eram. Rick Wakeman, tecladista, chegou a comer um frango inteiro em cima do palco, enquanto seu colega Steve Howe fazia um solo de guitarra. Perderam-se, ora pois.
Isso muda o tempo todo, mas hoje eu diria que a canção do século XX é mesmo A Day in the life. Ela tem tudo nos seus devidos lugares. O coração beatle, a letra magistral e surreal, a voz dolorida do John, a leveza do Maca no meio da canção, a orquestra insinuando um apocalipse sonoro sob a batuta de George Martin e, no final, aquele último acorde ao piano que soa por quase um minuto. Nada falta, nada sobra.
O Beatles são o Guimarães Rosa da música.

QUANDO MORREMOS, QUANDO NOS MATAM E QUANDO MATAMOS

Picasso dizia ter demorado a vida inteira para aprender a pintar como criança. Foi preciso passar pela pintura figurativa, pelo cubismo, as fases rosa, azul, etc, etc, etc... para, por fim, aprender a ser livre. A coisa estava lá desde o começo, mas foi preciso um longo círculo para poder voltar à casa onde nasceu. Com a palavra, o mesmo se dá. A gente tagarela e escreve a vida inteira para aprender a habitar o silêncio. Foi por isso que Belchior fugiu para o Uruguai. Deixou atrás de si família, casa, carro, a tradução da Divina Comédia e foi ser no Uruguai, com a porra do Fantástico atrás😡. Era um ensaio. Estava aprendendo a morrer. Quando a gente morre, deixa tudo aí: fama, grana, casa, carro, obra. Então, para que correr?
Eu estou apenas dormindo.
Quando nos matam, por outro lado, ainda não tomamos a lição do silêncio. A frase fica interrompida. Matam para nos calar; porque aquilo que a gente diz incomoda. Foi o que aconteceu com a Marielle. E por que incomoda tanta gente falar de Marielle? Porque uma Marielle incomoda muita gente; mil Marielles incomodam, incomodam, incomodam muito mais. O tiro saiu pela culatra, uma vez que todos aqueles que comiam do mesmo pão que a menina negra tomaram para si a palavra que ela foi impedida de dizer. Os assassinados já não ficam em silêncio, mas falam pela boca dos vivos. É Lorca hoje em cada menino da Andaluzia com camisa do Barça. É Marielle no sarau da periferia.
E agora penso nos que matam. Essa semana aconteceu aqui e na Oceania. Muitos matam porque sentem dor e a dor, quando não há arte por perto, pode se transformar em ódio ou agressão. Tipo assim: “ninguém liga para o meu sofrimento, minha avó morreu, minha mãe fuma pedra, meu pai não quer saber, por que devo me preocupar com os sofrimentos dos gays, das mulheres, dos negros, de qualquer outro? Se sou invisível, por que dar visibilidade a dor deles? Antes espalhar a morte! Se não posso ser herói, que me deixem ao menos ser vilão. Fazer do assassinato uma obra de arte! Deixar no mundo uma ferida como a minha!” Um ouvido - o reconhecimento de que a pereba doía - teria impedido dez mortes em Suzano. Shakespeare no beco. Quando maltratamos nosso organismo, é normal surgirem pústulas, erupções cutâneas; quando a humanidade se maltrata, surgem os assassinatos em massa. Doença autoimune que está muito longe de alcançar a cura. Aquele que mata e aquele que morre são duas faces do mesmo ser. Quanto a mim, amar e mudar as coisas me interessa mais.

DOCE DE CHUPAR

Prefiro teu grelo a uma colher de doce de leite
Beijo a cereja e com a ponta da língua dou voltas ao redor da fonte
Quando suamos, Pandora,
Não sei mais quem é cavalo 
E quem cavaleiro
Quem é dominado
E quem dominador
Não sei sequer onde tu terminas e eu começo
Já não posso dizer meu nome
O mundo lá fora tritura criancinhas
Vá agora,
Mas volte com carinho,
Pois quando eu ligar a máquina celibatária,
Estarei mais distante de Deus.

A Maldade já vimos demais - 1

"A ânsia pelo reconhecimento de outros homens, os Linton, o próprio Hindley Earnshaw,  a dor de ser preterido por pena... Tudo isso desperta a ira. O menino cigano exige ser reconhecido como um igual, mas quando os interpelados se recusam a passar por essa prova, precisarão se confrontar com a ira daquele que apresentou a exigência. “Em ofensas que adoecem, a vingança é certamente a melhor terapia”. Daí para a frente, Heathcliff já não será um ser humano, mas um destino, UMA VINGANÇA."

Trecho de um artigo sobre o romance O morro dos ventos uivantes, de Emily Brontë, publicado na revista Filosofia, Ciência e Vida. Para ler, clique aqui:

SHE´S LEAVING HOME

(para Matheus Lopes)
Com o tempo a gente deixa de procurar culpados e, por conseguinte, deixa de se culpar também. A gente percebe que todo mundo age meio cego. Não existe mapa para a vida, tampouco há a possibilidade de passar o rascunho a limpo. Claro, há o livre arbítrio, mas ele atua apenas na nossa parte consciente que é menos que o topo do iceberg. Agindo no fundo, há as forças poderosas dos dois inconscientes, o positivo e o negativo. No inconsciente positivo: nossas crenças, hábitos, a cultura na qual nascemos; no inconsciente negativo: o que não podemos aceitar em nós, o que não cabe na nossa formatação. E, para além de tudo isso, o inequacionável, o que não tem nome e não se deixa dizer. Às vezes, temos até boas intenções, mas ficamos à mercê de forças poderosas, ancientes, transgeracionais (E aqui deixo uma pergunta: como podemos ter uma ação política positiva sem antes compreendermos nossas mais profundas contradições?). Amadurecer tem pouco a ver com idade, passa pelo processo de olhar fundo na gente e trazer à luz essas forças que guiam nossos passos nas sombras. Quanto mais integramos a luz e as sombras, mais agimos de forma harmoniosa, mas não é um processo fácil; nem indolor. Lembro da primeira vez que compreendi She´s leaving home, dos Beatles, e realizei que o que há de mais belo nela é o fato de dar o mesmo peso ao canto de Paul e ao contracanto de John. Os dois lados não se entendem e ambos têm razão. De um lado ouvimos o coração da filha fugindo da casa onde viveu solitária e incompreendida por tantos anos. Do outro lado, na voz dolorida de John, temos os pais, provavelmente de origem humilde como os próprios meninos da banda, que sacrificaram tudo para dar conforto financeiro à filha, mas negligenciaram o substancial: compreensão. Não há culpados. Na vida, é assim... Os pais são tão crianças quanto os filhos e do mesmo modo estão desamparados: “Daddy, our baby is gone”- grita a mãe: “How could she do this to me?”
É bom ter tempo de perdoar e fazer as pazes. Os mais velhos “são crianças como você, o que você vai ser quando crescer.”
Os Beatles deram à massa o biscoito mais fino já produzido.

A MÚSICA E A MÍSTICA

Vida e morte são uma coisa só

Não se opõem, antes se seguem: vidamortevida

Tudo o que se manifesta, vela por igual uma face sombria

A frivolidade, no entanto, evita as sombras

A terra toma do céu sua lei

E o homem faz da terra seu guia

A rota para aquele que almeja tornar-se o céu

É deitar raízes profundas

E, calmo, guardar o caminho

Enquanto brotos e filhotes brincam ao sol.