O CAMINHO DO EREMITA

Quando eu for velho e sábio,

Quero me lembrar das agruras da vida com um sorriso nos lábios;

A vontade de competir, que me impele à batalha, já não será um fardo,

E vou olhar a vida sabendo que ela é o caminho e não o pódio.

Quando eu for velho e sábio,

Vou me lembrar do ímpeto da juventude,

E cultivar uma orquídea em homenagem a cada mulher que amei.

Meu sexo será calmo e escasso,

E, por isso mesmo, celebrado como a vitória sobre um vício.

Quando eu for velho e sábio,

Quero crianças por perto,

Pedindo doces, fazendo barulho, roubando a paz...

Quero ler textos sagrados, cultivar barba branca e adquirir lanterna e bastão.

Quando eu for velho e sábio,

Minha voz terá um tom mais suave,

E as paixões serão flexíveis como um broto de bambu.

Quando eu for velho e sábio,

Quero me despedir da vida como o som de um grande sino:

Suave, lento, distante, gradual, sincero, ondulante.
No fim, indiscernível do silêncio.

Quando eu for velho e sábio,

Vou encarar a morte como uma longa noite de sono,

E olhar meu corpo flácido como última cela

Para afectos, perceptos e ideias que agora vão morar em outros corações.

A FRUSTRAÇÃO É SOLO FÉRTIL PARA O FASCISMO.

Não deixe, meu irmão, que tua dor te torne cruel! E por que te digo isso? Porque a dor e, ainda mais que a dor a frustração, é um solo fértil ao fascismo. Onde Hitler prosperou? Na Alemanha frustrada por ter perdido a primeira grande guerra. Vejo o quanto anda frustrada minha gente por meio de sua capacidade de odiar; e não é necessariamente odiar o diferente; mas odiar, principalmente, o que gostaríamos de ter sido e não conseguimos. “Se não posso ser livre, que todos sejam algemados!” Então, a beata que arrasta por trinta anos um casamento fracassado, quer destruir a menina que distribui amor pelo caminho; odeia sua liberdade e, embora tenha casado grávida, discursa sobre a moral e os bons costumes! O pai de família que gostava de um rapaz, mas teve de abrir mão de seu grande amor para se tornar um homem de bem, quer matar os rapazes que andam de mãos dadas pelas ruas - certa feita, esses rapazes eram pai e filho. Pela moral e os bons costumes! O advogado pobre que queria ter sua opinião respeitada pelos homens poderosos, almeja o extermínio dos favelados; porque foi de lá que ele veio, porque aquele favelado é ele, é como ele se sente diante dos poderosos e dos pobres que conhecem sua origem e não reconhecem sua extrema sabedoria. Pela moral etc... É triste ser subgerente por toda a vida! Se o diferente ofende; o igual que teve coragem de encarar o mundo para ter a própria vida nas mãos, ofende mais ainda. Todos perdemos algo pelo caminho e doi. É uma delícia esconder-se, mas é uma tragédia não ser encontrado. E como ninguém reconhece nossa pereba, almejamos espalhar violência pelo caminho: vingança. Tornamo-nos, sem perceber, um monstro! Bob Marley nos diz em uma de suas canções: “Se você fica mal e briga todo o dia / Você está fazendo preces ao diabo / Por que não ajudar uns aos outros no caminho? / Torne isso mais fácil / Só um pouquinho mais fácil.” Mas, é claro, Bob Marley era só mais um maconheiro safado, então é mais fácil fazer como o cara da piada: “Certa vez, um homem encontrou um gênio, desses de lâmpada, e o gênio disse: “Concedo-te um desejo, mas tudo o que tiveres, teu vizinho terá em dobro!” Então, depois de muito pensar, o homem pediu: “Corta-me então uma perna!😱”
É pelos afetos que nos manipulam. Ainda podemos deter nossa ânsia de destruição. O primeiro passo é reconhecê-la.
And Jah love protect us!

ORAÇÃO POLÍTICA

Senhor, 
Fazei com que minha ânsia de compreender seja maior que a vontade de revidar.
Onde houver violência, que eu abra uma janela para conversar com o vizinho.
Onde houver treva, que eu acenda uma lâmpada ou risque um fósforo.
Onde houver desejo de morte, que eu acalante o recém-nascido.
Não tenho medo de morrer, Senhor; mas sinto pavor de matar.
Que a compaixão e o destino comum sejam maiores que as crateras
Que me separam de meus irmãos.
E que nenhum manipulador me faça estender o punho contra meu semelhante.
Amém!

PROXIMIDADE

É tolo quem imagina enganar uma criança.

Os miúdos não precisam das palavras,

Pois têm acesso direto aos segredos.

(Respiram inconfidências)

Sabem o divórcio antes mesmo dos pais.

E por sentirem tudo de tão densa maneira.

São os que mais sofrem com a ruptura:

Abismo em frente ao velocípede.

DA NECESSIDADE DE PURIFICAÇÃO DOS SENTIDOS

Entre o carteiro e o poeta
A única diferença é a camiseta amarela.
Não sou eu que escrevo.
É Deus, disfarçado de circunstâncias,
Quem escreve através de mim.
E Ele não entra em casa suja.

A LENDA DA MARIA FUMAÇA

(Para Leandro Mendes, que me disse: "o ser é feminino na maria fumaça").
Sobre a Maria Fumaça, dizem que foi princesa de uma tribo moçambicana trazida como escrava para o Brasil. Certa noite, o Coronel Dito Simões, dono da fazenda, encantado pela beleza da negra, tentou devorá-la à força; mas a moça, por ter sangue guerreiro, resistiu e conseguiu fugir do vale rumo à serra; onde, até hoje, já envelhecida, a cabeça branca, vive sozinha, tendo por companhia um cachimbo e o fumo que faz lembrar distâncias. No entanto, nas noites em que a Lua se faz grande, ela rejuvenesce, bufa, vira máquina, e torna a correr, descendo a serra, rumo ao mar, com a esperança de poder voltar ao lugar a que sempre pertenceu.

AULA DE SINTAXE

É um trem libertador,
Descobrir que ser é verbo intransitivo.
E que não há necessidade de ser isso, aquilo, ou aquiloutro.
Basta estar presente,
Que o amor nos preenche, 
Disfarçado de sopro.

∞

(Who knows when we shall meet again? / If ever – Alan Parsons)

Penso em uma mesa de pingue-pongue. 
Um jogador é o passado;
O outro, o futuro.
A bolinha: o agora.
Se por um lado o passado determina o futuro;
Por outro, o futuro conduz o agora.
Um tanto escolha, outro tanto destino.
O fado flui, o ser flutua.
A menor distância entre dois pontos é sempre um círculo.

A ÚNICA NOVIDADE É O SOL

Você se esforça por fazer o mundo à sua imagem e semelhança:

Crê que seu candidato tem as melhores propostas,

Que o seu time é o melhor,

Que sua arte é a SUBLIME,

Que seu modo de vida é o correto,

Que o seu ego vai migrar ao Paraíso,

Que sua verdade é a Verdade.

Tudo estaria bem,

Se os outros sete bilhões de habitantes não pensassem o mesmo.

Você se deprime.

Por que os outros não seguem suas instruções?

Por que, afinal, eles todos não se anulam se você está certo?

Por muito tempo eu também me esforcei por ser alguém,

Mas só criei crostas no coração.

Agora me esforço por ser ninguém.

É mais divertido.

A BRAQUIÁRIA ESTÁ FLORINDO

Um homem sem expectativa não pode ser decepcionado.

Sem desejo, não há fracasso.

Quando o galo cantar, toma-o por maestro:

Cucurucá!

Se já temos a vida, que mais se pode almejar?

Vazar na braquiária, talvez.

O caminho já é o destino.

A travessia, a meta.

Desapego.

No fio, o pássaro espera a chuva passar.

MEU AMIGO, O COQUEIRO

Habita em mim uma bondade erótica.
Desejo de partilhar a paz-manhã depois do amor.
Por outro lado,
Na periferia da pele,
Em casas sem reboco,
Pululam habitantes indesejados:
O ódio, a inveja, o Medo, a dor.
Como acolhê-los? Aceitá-los?
Construir pequenas casas para seus fantasmas?
Se fosse anjo, estaria íntegro no Bem;
Se demônio fosse, no Mal me refestelaria,
Mas ser humano é ser dúbio
E aceitar que eu também preciso de mimo,
Que eu também almejo ser compreendido.

No deserto, grito e não me ouvem.

ELA ERA GÓTICA

Isto se deu mês passado, no Guarujá. Fazia frio, eu tinha acordado cedo e fui caminhar na praia, enquanto a família dormia na pousada. Havia a areia branca e o mar azul. Surfistas se preparavam para enfrentar as ondas, enquanto outros já se encontravam em atividade avançada. Como é que os surfistas fazem para flutuar tão bem? É quase um milagre atravessar a vida assim, deslizando; sem oferecer resistência ao destino. 
De uma lado da realidade estava eu; e, do outro, ela. O vento soprava forte. Ela era magra, baixa, branca-branca, jovem, cabelos curtos, moletom preto e óculos escuros. Assim como eu, tentava entender os surfistas e os invejava. Se eu, por meu lado, caminhava descalço; ela enfiava as pontas dos dedos na areia, ali onde a água ainda molhava. Nossos rostos se cruzaram, assustados com a densidade da manhã:
- Um cadáver me contou, certa vez, que sentia cócegas com o trabalho dos vermes na sua carne, logo de manhã... – Juro por Deus que ela disse isso aí, quando fiquei um pouco mais longe.
Ela era gótica e eu estava velho.

MAL SECRETO

(Para Dolores O´Riordan)

Dizem que toda menina é uma máscara da água

E que, quando uma menina fica triste,

A água oferece seu colo como consolo.

Eu vejo você caminhar entre borboletas coloridas:

Crisálida ao contrário,

Interrogação tatuada na face da jornada.

Eu vejo seus cabelos curtos...

O lápis nas órbitas dos olhos...

Os coturnos...

Penso que espera, sei que almeja o fim das dores, Dolores.

A vida. A vida esconde a Maravilha depois do Inferno

E muitos se afogam durante a travessia.

Aquilo que nos tornamos algumas décadas depois

Não foi o projeto da nossa infância...

Você sabe: eu sonhei ser trapezista.

Dizem que é apenas minha imaginação,

mas a menina já não está;

Como não estão mil outras meninas a cada manhã.

Hoje estou triste,
Deve ser o tempo

Quero ver a criança brincar.

Avalokiteshvara

Há demasiada semelhança entre a vespa e o poeta.

Enquanto a primeira, seduzida pela orquídea, recolhe o pólen

Que origina nova flor

O segundo, seduzido pelo olhar, recolhe a vida

Que origina novo afecto

E o mundo já não será o mesmo.