SUPEREGO-CALIGARI

Eu engoli uma Alemanha

Há em mim uma coisa fria feito faca

Algo mórbido, sombrio, enrijecido

Ultraviolento e, ainda assim, delicado

Há toda uma Alemanha em mim

Florestas cheias de maus presságios

Onde feiticeiras trans emasculam homens dotados

E os lobos esperam vísceras em silêncio

Há em mim essa parcela gótica, romântica, visceral-gelada

Mora, mora em mim uma Alemanha

E nela cabem

A mulher barbada

O mago cornudo

A estrela vaudeville destinada ao suicídio

E eu sou também

Essa festa de carnaval em preto e branco

Essa compreensão intuitiva de Nietzsche, Heidegger, Schopenhauer

Caem sobre mim, quando anoiteço

Toda uma legião de anjos de Win Wenders

Bach, Beethoven, Pachelbel

Essa força que me castra como uma língua imposta, como um pai de Kafka

Todos os meus pesadelos são Auschwitz

Porque metade de mim é um general nazista,

Mas a outra metade, um menino judeu:

caramelo escondido no bolso para presentear a irmã mais nova

AMAR AS COISAS É LIBERTÁ-LAS

Amar as coisas é libertá-las

Porque ninguém perde aquilo que um dia amou

A Terra nos une

Existimos todos no mesmo colo

E, se é assim, posso amar distante

Porque não há fronteira

Quando o pensamento sorri de amor

Não estamos circunscritos entre boné e botas

Todo o mundo é meu se não construo gaiolas

Vigiar é perder

Prender é perder

Então, antes de partir para o internato, o órfão se despediu da irmã mais nova:

- Abre a mão que vou te dar uma coisa.

A pequena obedeceu.

O menino, mãos vazias, fingiu entregar um bichinho muito delicado:

- O que é?

- Um beija-flor invisível. Sempre que sentir falta, é só querer, com toda força, que você vai ouvir as asinhas batendo.

Desde então, a menina nunca mais sentiu medo.

Nem quando ficava só.

De castigo num quarto escuro

RENATO RUSSO

 

Por mais que eu tente me explicar,
Ninguém consegue entender

O DESTINO QUE SE CUMPRIU

Aonde quer que eu fosse

Caminhava em pedaços

Até caber no seu abraço

E, pela primeira vez na vida, me sentir inteiro.

CABOCLO SONHADOR AO SOM DE REGGAE

Se eu sesse galinha,

Ia morrer tentando aprender a voar

Pra longe.

POESIA E VERDADE

Não interprete

Não decodifique

Não se pergunte:

- O que isso significa?

A poesia não é o traje de gala da verdade

É o clarão

A chama que ao acontecer

Instaura a própria verdade.

AS CASAS E MEUS OLHOS

As casas onde morei hoje vivem nos meus olhos

Meus irmãos deitados no beliche

falando da vida até alta madrugada

O cheiro do café de meu pai de manhã

A mãe fazendo almoço num dia de domingo

E mais tarde

Em Assis, na Rua Londrina

Violão junto à fogueira no campinho da moradia estudantil

Cantoria na cozinha

O prédio iluminado do outro lado do pasto

E mais tarde

Na rua Curitiba

Cerveja, e festa, e som

E eu achando impossível chegar aos quarenta

Quando aos vinte anos fui cometa

E mais tarde

Recém-casado

Uma casinha de dois cômodos que eu mesmo reformei

O João pulando do berço

A Sofia vestida de noiva voltando da festa junina

E então esta casa

E o entulho acumulado durante a jornada

Nos meus olhos não sou eu quem vê

São essas casas e seus mortos

Essas casas e os laços desfeitos

Essas casas e as esperanças que ficaram pelo caminho

Feito prédio assimétrico

Da ponta dos pés ao topo da cabeça

Sou inteiro as casas onde vivi

Deixei um pouco de mim em cada cômodo

Mas também trouxe comigo este cheiro de mofo e naftalina

As casas onde morei hoje vivem nos meus ombros

Mas não pesam

No fundo oco do tempo

Um pedreiro louco esculpe a escuridão

Para construir minha morada derradeira

Todas essas casas sobreviverão ao homem

Mas sempre haverá um menino pobre

Conversando com o irmão mais velho

Num beliche frágil

Madrugada adentro

A gente morre, mas a vida continua

A gente morre, mas as casas permanecem

Em estado de silêncio e sonho.

PEDRAS NOS RINS

Quando menino descobri o que era morrer

Senti tanto frio e medo

Que nunca mais consegui dormir uma noite inteira

E meus rins criaram pedras aos punhados

E minhas juntas jovens incharam de gota

Quando menino descobri o que era morrer

Criei pavor de escuro

E até hoje as companheiras me perguntam

Por que insisto em dormir de luz acesa

Envergonhado escondo a verdade

Se apago todas as luzes

Urino a cama inteira.

BELO HORIZONTE

De repente, é o martelo quem maneja o braço. E o teclado quem digita a mão. Se a técnica é um modo de o próprio Ser se desvelar. O que se esconde, sob as ruas e avenidas da cidade, já não é só a nascente, mas o próprio rio. Quando, no entanto, a tempestade faz visita. O rio encalacrado fratura o asfalto que o oprime. O que é isso de ser gente?

Recuar.

Aquilo que recua, no entanto, não é a água, mas a armadura

Ser humano é entregar-se ao vazio

Para ser passagem de amor

Nenhuma engenhoca substitui o rosto do filho ou o colo da mãe

O afeto não pode ser produzido em série

- Que eu não exista mais como homem, apenas como vazio e lâmpada.

A CANÇÃO DO ENCALACRADO

Por duas vezes, cortaram o cordão que me ligava ao infinito

Na primeira, o obstetra arrancou-me a fórceps

Na segunda, o senhorio arrancou-me à forca

Por ambas as pontas

Estou condenado a esta vida

Este mundo

E ao convívio com esta gente escrota

Prefiro o não-ser ao existir faminto de ternura

Na maior parte do tempo,

A permanência dói tal qual uma cólica renal

Esta noite, sou um cão abandonado

Com medo dos fogos de artifício

E Deus me nega o consolo de um único osso.

SIMPLICIDADE

Quando cria uma palavra

Acontece a cisão e o progressivo distanciamento

Ao transformar Deus num conceito, o homem começou a matá-Lo.

Igrejas são túmulos, a Casa é o coração

O homem se perde

Ao imaginar um Criador separado de si e da criação

Ao arquitetar toda uma Metafísica

Para prantear o Deus que ele mesmo baniu de seu interior

A criatura eclipsa em si a centelha

A partir daí, continua a criar, mas tudo o que engendra se volta contra

Cada gesto é novo equívoco

Cada tentativa de corrigir um erro

Desemboca num erro maior

Quem reivindica razão, não sabe

Quem procura fora, não sabe

Quem vasculha em livros ou nos confins do universo, não sabe

O artista está na obra

E uma criança sabe mais que todos os compêndios de todas as religiões.

TEATRO NŌ

 Para o que quero dizer, não posso usar palavra

Porque é silêncio e vazio

O justo caos do mundo e do dizer

Posso, no entanto, apontar o silêncio em sua relação com a palavra

E, entre um vocábulo e outro, tornar o Indizível presente

No Oriente antigo, a representação de Buda era a marca de uma pegada,

Portanto,

A César o que é de César e a Deus o que é de.

QUALQUER COISA A VER COM PARAÍSO

Choro fácil

Basta ver um bicho abandonado

Um amigo triste

Uma criança sem amor

Choro sim

Quando alguém mente pra mim e eu sei

Quando olho um rio

Quando me sinto impotente ante a dor do mundo

Choro também quando vejo adolescentes de mãos dadas

Uma mãe amamentando

O amor brotando na terceira idade

Vislumbrei tanta beleza se pudéssemos dar as mãos

É tão fácil transformar a Terra em jardim

Basta amar o outro como a gente ama um filho confuso

E, no entanto, preferimos o suicídio

Desde que o próximo morra sofrendo mais

Quando foi que nos tornamos tão loucos?

Quando deixamos a gana de destruição

Falar mais alto que o perdão e o anseio de cuidado?

A vida podia ser mais leve que um adágio de Mozart

Mas preferimos o inferno individual

Ao paraíso compartilhado

LATTES

As pessoas estão tão acostumadas a ouvir títulos

Que só compreenderiam um poema

Dito por uma boca

Pós-doc em poesia

E da rosa

Exigiriam strictu sensu em formosura

O HUMOR DA FORCA

Quando estava na terceira série

Ganhei um trofeuzinho de brinquedo

Por ter interpretado bem o mocinho

Na comédia do dia dos pais

Mal sabia que eu era mesmo o mocinho

Mas também o vilão, e a bruxa, e a mocinha, e o próprio fracasso imitando Raul Seixas

Eu era o teatro inteiro,

Mudando de máscara conforme o público

Agora, já não ganho prêmio

Ou carimbo escrito "

Parabéns

, gatinho"

Agora, sou só eu comigo

Menino sentado, quase caindo, na beirinha do palco

E, quando conto a última piada, o teatro está vazio

TODAS AS CONTAS CHEGAM NUMA SEXTA-FEIRA À TARDE...

 O céu sobre a estátua do Padre Cícero em Juazeiro do Norte

O amigo tirando a própria vida num cômodo vazio em frente ao Parque Buracão

Você fumando

Você subindo montanhas

Você gargalhando enquanto cheiro seu corpo

Você sob certa luz em uma cachoeira

Lar é uma terra distante e o que vivo não cabe

Sonho, eclipse, um rei vivendo sob o viaduto

O capitão coçando o nariz

A mãe chegando da creche

Meu pai-herói, o maior homem do mundo,

Disfarçado de cobrador da CMTC

E a peste levando embora pessoas queridas

E a vida levando meus amigos pra longe

Se você soubesse o tamanho da minha saudade!

Se imaginasse o volume de solidão neste invólucro magro!

Como eu poderia ser íntimo do Tao?

Como poderia crer no socialismo?

Eu que não creio no dono da padaria?

Todas as contas chegam numa sexta-feira à tarde

E o carteiro traz uma mala pesada

Cheia de boletos e carnês

E eu nunca fui bom ou ingênuo

E eu vejo o ego por trás de cada gesto bonito

E eu vejo a vaidade e a arrogância se erguer em nome do oprimido

E aqueles que corroboram a disputa são ainda piores

Então pergunto a mim mesmo:

Será a vida um fim de filme prolongado;

Os nomes descendo na tela até a tevê sair do ar?

E eu me lembro de você sorrindo em 18 de maio

Do primeiro olhar da Sofia no colo da enfermeira

E o João me achando o maior piloto do mundo

Enquanto eu colava irresponsável o ponteiro em cento e oitenta na rodovia Bandeirantes

E a rodoviária de Assis era vermelha

E eu sonhava escrever um livro jovem

Sobre viagens, fugas e beijos

Mas todas todas as contas chegam sexta-feira à tarde

Quem dera pudesse mentir a mim mesmo em nome de um amor qualquer

Quem dera pudesse crer na força transformadora da educação, na juventude, em Deus.

Os pássaros dialogam sobre o medo

As árvores caem sob a lâmina de um machado azul

Estou devendo ao banco, às mulheres que amei, aos amigos que esqueci, aos filhos que negligenciei

Não há piedade numa hora dessas

Foi num dia assim que penduraram Cristo numa cruz

Todas as contas chegam

Mais cedo ou mais tarde

Numa sexta-feira à tarde

Numa sexta-feira dolorosamente bonita assim.

MEU MUNDO E NADA MAIS

- É um quarto sem portas ou janelas.

- E como você faz para entrar?

- O problema não é entrar, mas sair. Estou preso lá dentro e é escuro e frio; como o túmulo de um enterrado vivo.

PANTARMA

O tempo é um trem com destino ao inexorável
Nada vai voltar igual
Sentado segue o homem
Rumo à estação derradeira
Às vezes, a vida é só uma serpente ferida🌻

TRAVESSIA

Sonho alto
Já não almejo grana, fama, amor
Quero só ser incapaz de dizer eu/meu
E, no fim da jornada,
Criar asas,
Mas em vez de pássaro,
Ser anjo🌻

A UM CASTELO BRANCO

Mora em mim
Ao lado de um ajudante de pedreiro
De um filósofo do século XIX
De uma prostituta portuguesa
De um poeta alcoólico e um jardineiro bem velhinho
De uma multidão, enfim, brincando de roda
Uma menina romântica
Que ainda espera o grande amor
E se delicia relendo Amor de perdição
& Amor de salvação🌻