AMOR DA MATURIDADE

Já não almejo a intensidade das linhas de alta tensão
Espero um amor com embalo de rede
Calmo, tranquilo, companheiro
Não quero perder o juízo
Ser todo do outro e nele me dissolver
Ao fogo, prefiro o respeito
À loucura, a serenidade
À violência do animal incontido,
A delicadeza de quem penetra no mundo do outro com passos de quero-quero,
E beijos na boca,
E olhos nos olhos,
E bombom, depois, pra adoçar.
Quero amor de chama lenta
Que perdure no tempo
E não se queime inteiro num verão
Amor sem disputa interna
Que, no lugar da briga,
Escolha o leite quente com canela.
E que, em vez de frio, me aqueça a barriga
Tal qual gato em dia chuvoso.

Quero a simplicidade de um amor antigo
Pra ficar de boa🌻

O ANTI-MONUMENTO DE UM GÊNIO

No monumento às Bandeiras, é um índio quem faz todo o trabalho. Embora, na parte da frente da peça, um aglomerado de figuras masculinas pareçam se esforçar para puxar a canoa, tudo é jogo de cena. Na verdade, a corda está frouxa e desconectada do barco. A única figura que se esforça de fato é o índio, na parte de trás. É um trabalho irônico. O escultor parece nos dizer: olha, embora os outros fiquem com a fama, quem fez todo o sacrifício foi o índio. Em arte, forma é conteúdo. A incorporação profunda de elementos da arte marajoara reafirma a importância maior do povo indígena na obra e na construção de nosso país. Com sutileza e inteligência, Brecheret faz uma crítica contundente àquilo que, segundo o patrocinador, deveria louvar. Trinta e três anos de trabalho. Obra maior de nosso maior escultor - junto a Aleijadinho. O monumento em verdade é o contrário do que deveria ser. Anti-monumento. Calma🌻

PANTARMA

O tempo é um trem com destino ao inexorável
Nada vai voltar igual
Sentado segue o homem
Rumo à estação derradeira
Às vezes, a vida é só uma serpente ferida🌻

TRAVESSIA

Sonho alto
Já não almejo grana, fama, amor
Quero só ser incapaz de dizer eu/meu
E, no fim da jornada,
Criar asas,
Mas em vez de pássaro,
Ser anjo🌻

OUÇA O LEÃO

Conheceram-se nos tempos da pandemia. Todas as tardes, corriam - sob os crepúsculos deslumbrantes daqueles dias - na mesma praça. Davam dez, doze voltas e proseavam, protegidos pelas máscaras. Ele tinha olhos claros, quase sobrenaturais. Era verdadeiro. Desde o início, confessara ser cocainômano. Fora internado uma pá de vezes e, agora, frequentava um grupo de ajuda mútua; estando limpo havia já mais de dois anos. Ela gostou da sinceridade. Afinal de contas, todos temos esqueletos no armário. Uma noite, depois da corrida, não suportando mais a seca e a fragilidade daqueles dias, ambos se tocaram; num canto escuro. Ela sentiu os braços, o peito, o cheiro; seu sexo derramou, amanteigado, pulsante, pronto para receber o músculo. Faltava, no entanto, uma coisa: o beijo. O desejo gritava mais alto que a prudência e ela abaixou a própria máscara. Quando, todavia, tentou tirar a máscara do amante, ele fugiu: olhos horrorizados. Por alguns dias, ele não apareceu e ela teve dificuldades para dormir; se conseguia, tinha pesadelos, sempre com felinos. Quando, por fim, encontraram-se outra vez, foi como se nada tivesse acontecido. Correram, conversaram, gargalharam alto, porque ele era engraçado. Nesta tarde, ele a convidou para conhecer sua casa; ao que ela não pôde recusar. No caminho, dentro do carro, acariciavam-se até quase. Ele tinha dedos macios. Entraram correndo. Enfurecidos pelo desejo, mas quando deitaram na cama e despiram-se, ele pediu para continuar de máscara. A moça insistiu. Como leão acuado, ele tentou dizer não; mas cedeu, por fim – olhos frágeis marejados. Foi ela então quem fugiu, feito presa assustada; quando, ao retirar, com as próprias mãos, a máscara do rosto dele, avistou, onde deveria haver nariz, apenas dois buracos fundos, cercados de carne preta, como se fossem cancros; condilomas num pênis apodrecido.

NUNCA PARE DE SONHAR, DISSE FREDDY KRUEGER

Tive este pesadelo quatro ou cinco vezes ao longo da vida e ele sempre precede tragédias. Não sei se prevê horrores inevitáveis, ou se os engendra; por isso, evito falar. Sempre tive muito respeito pelas palavras. Muito do que escrevi cego se realizou depois. Também já deixei de escrever muita coisa que chegou até mim por medo de que se realizasse. Certa vez, fui obrigado internamente a comprar uma poltrona usada na Rua Cardeal Arcoverde. Passava os dias olhando o móvel sem coragem de me sentar e sem descobrir que narrativa ela queria que eu contasse. Até que, numa madrugada insone, uma voz de outro dentro de mim disse: “Nesta poltrona, fiquei sentado ao lado de meu filho doente por mais de três anos até que ele morresse”. Horrorizado, destruí o móvel e nunca mais investiguei a história dentro em mim. Também tenho filhos. Mas eu queria contar do sonho. Nele, estou sentado numa mesa muito antiga, de madeira medieval, em uma taberna. Há, no tampo da mesa, muitos riscos feitos de faca, como aqueles que os presidiários fazem nas paredes para contar os dias. Surge então um cruzado com aquelas roupas cheias de correntes, a espada ao lado, uma espécie de capacete e a cruz vermelha estampada no peito. O homem é poder; sua presença me causa horror. Com um aceno de cabeça, exige que eu o acompanhe. Por uma porta lateral redonda, descemos lances e mais lances de escada. A cada degrau, o ambiente fica mais escuro e frio. Continuamos descendo, e descendo, e descendo até o último degrau que dá para o gelo; sob nossos pés, o universo infinito, estrelas, astros, galáxias, imensidão: o nada. Já não posso distinguir a mim mesmo do desconhecido e percebo que é exatamente assim morrer. Um frio enorme antes do nada eterno. Meu coração é tomado por um terror indescritível. Sei como é estar morto. Vai sempre piorando. E o inferno não é quente, é gelado; mais frio que qualquer período glacial.
Há três noites, o cavaleiro voltou.

DAS HOMENAGENS PÓSTUMAS

Seria deslumbrante se, ao invés dos mortos, a gente começasse a homenagear os vivos. Talvez não consigamos, por conta do ego. Se alguém faz algo imenso, pelo menos uma vantagem havemos de ter: a de estarmos vivos; enquanto que o pretenso gênio está bem morto e enterrado; sendo reconhecido, de fato, pelos vermes. Por um dia, o poeta marginal tem sua obra visitada; o músico esquecido tem sua canção, antes motivo de chacota - lembro Belchior - tocada. Talvez a loa não seja sequer ao defunto, mas a nós mesmos. Como se disséssemos ao vizinho:
- Olha como sou cool e culto! Eu conhecia tudo de sua obra!
Todas as homenagens. Ao morto.

A LEI SECRETA

Em seu Introdução à Metafísica, Martin Heidegger faz a pergunta que é o início de toda a filosofia e que, no entanto, ninguém antes havia formulado: “Por que o ente e não antes o nada?” Por que o átomo, o homem, as galáxias e não o nada? Quando foi que um elétron passou a ser a partir deste impensável que chamamos nada? Que centelha criadora, lá no passado sem fim, incendiou-se de tal paixão que passou a ser? E mais: a paixão em si já é algo. Em que momento o nada mudou de natureza e criou algo diferente de si? O que há na cartola do mago? Não temos resposta para tais perguntas. Mais importante que a resposta é a pergunta certa, porque a aventura humana, em verdade, é pergunta revigorada ao longo do tempo, histórica-mente. Ainda não podemos sondar os confins do universo, mas podemos investigar os confins de nosso ser, o qual é feito da mesma chama. Em mim, o nada faz visita travestido de angústia. “O que você tem, menino, que tá aí acabrunhado?” “Nada!” Talvez seja este o motivo do meu estado de ânimo depressivo e do qual, quando se torna insuportável, fujo com medicamentos. Na angústia, o nada faz visita e, a partir do nada, a criação se torna possível. Daí a arte ser, no mór das vezes, uma atividade dolorosa! Tudo o que é manifesto está sujeito ao tempo e, portanto, à mudança. Há, contudo, uma lei secreta, esquiva e inefável, que nunca muda, posto que é seu próprio paradigma, e que rege tanto a trajetória dos elétrons ao redor do núcleo, quanto a dos planetas em suas órbitas. Neste exato momento, cientistas tateiam, buscando descobrir a equação que una a teoria da relatividade à física quântica. Tal descoberta pode ser a ponta do véu, ou novo equívoco e não responde à pergunta; antes mapeia os rastros do nada em tudo o que é manifesto. Talvez o nada seja inacessível ao pensamento. A porta da caverna está selada. Pela fresta, no entanto, podemos sentir o frio que sopra lá de dentro. O nada pode ser sentido, mas não pensado. Quem foi até o fundo do abismo sabe que do outro lado há um colo. Deus é a sensação de estar em casa depois de cair no sem-fundo. Mas não era nada disso que eu queria dizer. Quero voltar à lei, porque ela sim pode ser pensada. Algo sustem o mundo existindo. Embora tudo mude, a lei continua a mesma. A Terra faz todo ano o mesmo trajeto ao redor do Sol, o camaleão ordena que seu couro mude de cor ante o perigo. Nestes dois eventos tão díspares, opera a mesma lei: a Consciência - Ela per-meia. Quando o livro de Gênesis diz que Deus fez o homem à sua imagem e semelhança, não falava de braços e pernas, mas da abertura que é Consciência. A razão ainda não é Consciência. O ser humano é o lugar onde Deus cria a si mesmo e espanta-se com tudo o que criou. A arte é a linguagem deste espanto. Amanhã🌻

SÃO JOÃO

O Cristo, ou centelha divina, habita o coração de todos os seres humanos; mas, no Ocidente, o homem no qual Ele se apresentou ao mundo sem qualquer obstáculo do eu foi em Jesus de Nazaré.
"É preciso que eu diminua para que Ele cresça."

SALVEM O BRECHERET

Das outras estátuas e monumentos não falo, mas salvem o Brecheret! Destruir uma escultura não apaga a História. Os Bandeirantes existiram e é preciso discutir o que eles foram de fato. Agora, depredar uma obra de arte não nos torna diferentes daqueles que queimam livros por discordar de seu conteúdo; ainda mais quando se trata de uma escultura altamente simbólica, que reconstrói e atualiza em nosso país os procedimentos técnicos ligados à arte de esculpir, incorporando inclusive elementos da arte indígena marajoara, e que foi produzida, durante 33 anos, por aquele que é, talvez, junto a Aleijadinho, o maior escultor do país. A obra apenas louva o bandeirantismo ou o coloca em discussão? É preciso que sejamos menos fascistas – para não dizer toscos - que o monstro que combatemos. E foi sempre o autoritarismo que, em nome de um bom propósito, destruiu a arte com a qual não concordava. Estado Islâmico e Talibã puseram abaixo monumentos milenares porque não estavam de acordo com o que eles imaginavam ser o Bem. A Igreja católica proibiu e queimou livros. O Nazismo fez o mesmo com o que eles chamavam de arte degenerada, ou excessivamente judaica. Discos de rock foram queimados dos anos cinquenta até o final da década de noventa. O fascismo não é uma abstração, não está lá, distante, preso a um sistema de governo ou a um período histórico. Pelo contrário, ele está infiltrado em nossas ações mais cotidianas e, tão importante quanto combatê-lo na política, é combatê-lo em nosso próprio coração. Como diz o ditado, de boas intenções o inferno está cheio💜

O OUTRO NOME DE DEUS

Não sei quem disse que, não importa qual é a pergunta, o amor é a resposta. Há um Amor imenso conduzindo a órbita dos astros, as gotas de chuva, a fila de formigas. Há Amor na flor que desabrocha, na gata fazendo ninho em meu colo, na canção que ouço no rádio; há Amor até na ferida, na catástrofe, na tragédia. O amor que dedicamos uns aos outros é como gota deste oceano de Amor, como brasa que cai fora da fogueira e anseia voltar. Há dois desejos, o meu: mundano, egóico; e o de minha alma, que só quer doar e se dissolver no Amor. No Amor, já não existem a ganância, a inveja, o ciúme; não existe sequer a humildade, a coragem e o altruísmo; Ele não é o nada, mas o vazio. Tudo se dissolve no Amor e tudo o que é grande no ser humano – a coragem do mendigo que entra em um prédio desabando e morre para salvar a vida alheia; o seio da mãe na boca do bebê; o irmão que doa a parte maior do doce à irmã mais nova – é visitação de Amor. Entre outras coisas, o Amor é disponibilidade de compreensão, ausência de julgamento. Devo confessar: não gostava dela! Frequentávamos o mesmo grupo de ajuda mútua. Ela era chorosa, cheia de autopiedade, parecia querer ser o centro das atenções e nunca dizia o nome de seu problema. Havia tempo, eu perdera a paciência. “É frescura!” – julgava. "Puro mimo!" - sugeria. Só que aí, num dia de chuva, ela resolveu falar. Primeiro, sentou na cadeira e chorou, soluçando. Às vezes, abria a boca e tornava a fechar. “Lá vem!” – julguei ainda. Então chegou o momento em que ela limpou o nariz, os olhos, respirou fundo e disse: “Há três anos, na data de hoje, perdi minha filhinha; ela só tinha cinco anos!” Daí por diante, tudo o que sua boca disse foi poema. A sala inteira chorou junto. Os companheiros mais durões miravam a janela, tentando esconder os olhos. O Amor esbofeteava-me; mostrava a mesquinhez de meu mussolini interior. Fiquei sem jeito. Escondi o rosto. E, quando paramos para o café, eu a abracei e murmurei em seu ouvido: “sinto muito, me perdoe, eu te amo, sou grato”. Ela sorriu e sua bochecha aceitou meu beijo. Era a primeira vez que sorria, amparada por outros seres como eu, feitos para errar🌹

LIVES

Nem todos os meus heróis morreram de overdose. Os que ficaram estão bem velhinhos; os cabelos brancos, as mãos trêmulas, mas são de uma dignidade! E alegria! Ainda dançam forró, e tocam sanfona, e abrem o rosto em cataventos de sorrisos. A voz mais maravilhosa do mundo agora falha vez em quando. Em outros momentos, a gente pensa que ela não vai dar conta e ela encanta mais; com seu poder de eternidade, abre as asas tal qual condor latino-americano. Linda! O outro traz em si Gonzaga, e Bob, e o amigo da vida toda. Quase oitenta anos! Há em ambos a serenidade de quem combateu o bom combate e semeou amor na manhã do cão. Pode a fragilidade nos fazer mais belos? É permitido ao homem roubar à cana a doçura do mel? Gigantes, ambos já nada precisam provar. Sempre souberam muito e ainda aprenderam mais: inteireza-integridade; o velho tem o mesmo sorriso que o menino. A vida? Travessia que falta. Alguém, por favor, faça com urgência um filme chamado Morro velho! E viver não é ofício fácil, mas me enche de júbilo ser conterrâneo e contemporâneo de Gil e Bituca. Só isso já valeria toda a jornada. E são brasileiros! Os dois! Isso é que é ser brasileiro, porra! Como pode ser bonita a nossa gente quando canta🌻

ROUBAR À CANA A DOÇURA DO MEL

Tudo muda o tempo todo no mundo, mas chega momento na vida do casal em que um declara ao outro: “quero ter um filho seu! Não importa o que você venha a fazer; o que foi até aqui, já me conquistou de tal modo que quero você na minha vida”. No filho, o casal estará para sempre junto; o momento de amor se eternizará; mas não de maneira estática. O filho é criação, amor em devir: ser sendo, êxtase. O pai é a tese; a mãe, a antítese; mas o filho não é o pai nem a mãe, ainda que seja ambos: síntese-surfista; o filho será singular, único, independente; renovará, em nossa velhice, o movimento do mundo. Ainda que a união acabe e o amor se deforme, é preciso respeitar no filho o parceiro presente: a sobrancelha grossa, emendada; a mandíbula firme; a teimosia; um certo jeito de olhar, ou ficar em silêncio. Atenção, é preciso reconhecer na filha o momento em que é a parceira quem fala e nos enraivece além da conta; é preciso perdoar na filha aquilo que não aceitávamos na amante. Aquele que vem nos obriga a sermos melhores, mais generosos, tolerantes, amorosos. O divórcio é sempre doloroso, mas não é o fim do mundo. Quando há filhos, é preciso que cada um passe por cima do orgulho e deixe de lado a mágoa, pelo bem do que cresce. Se um puxa de um lado e o outro do outro, o filho enlouquece. As crianças nos obrigam a aceitar o outro em sua imperfeição. E só dão trabalho nos primeiros cinquenta anos, depois fica mais fácil😱. E, se um dia o neto vier, com ele renascerá a lembrança do instante em que todos éramos crianças e, como borboletas, brincávamos de amor pelo jardim, em estado de plena canção🌻

A UM CASTELO BRANCO

Mora em mim
Ao lado de um ajudante de pedreiro
De um filósofo do século XIX
De uma prostituta portuguesa
De um poeta alcoólico e um jardineiro bem velhinho
De uma multidão, enfim, brincando de roda
Uma menina romântica
Que ainda espera o grande amor
E se delicia relendo Amor de perdição
& Amor de salvação🌻

PORQUE JÁ NÃO POSSO ESCREVER ROMANCES

Não se diz: dessa água não beberei; todavia, já não sinto a menor necessidade de escrever um romance, embora tenha escrito meia dúzia até aqui. Dentre os gêneros literários, o romance é o mais amorfo. Nele, cabem vestígios do conto, da crônica, do ensaio e do poema. De certo modo, até por conta de sua extensão, o romance absorve todos os outros gêneros. Em suas páginas, cabem o mais corriqueiro e o mais elevado: o pão de queijo, o café com o amigo, mas também a morte da pessoa amada, o nascimento de um filho. Entre os gêneros, talvez seja o romance o que mais se aproxima da vida. Misto de banalidade e milagre. Valéry dizia não poder escrever um, porque não se imaginava escrevendo uma frase trivial como: "A baronesa saiu às cinco horas da tarde". Não vou por aí. Em mim, o processo era um esforço de dar forma ao caminho. Em cadernos, eu ia anotando tudo o que me surgia: ideias, reflexões sobre leituras, descrições, cenas; enquanto isso, no útero, a narrativa ganhava contornos. Quando sentia que a criança estava pronta para nascer, começava a escrever, costurando todas as anotações dentro de um clima, uma visão, um mundo. Não mais. Quero continuar escrevendo entre a forma e o informe, fiel ao momento exato em que o que não há, passa a haver. Já não estamos no século XIX. É a vida mesma que quero escrever. A vida é narrativa. É a história de quem somos que viemos contar ao mundo. Dentro de mim aconteceu uma inversão: o que vem primeiro já não é o viver, mas o contar. Então, se observarmos, nossa jornada por aqui é só um único e longo romance. A gente escreve e vive sempre o mesmo livro. Para que dividir em unidades acabadas de sentido? Aquelas notas continuam proliferando, mas já não me esforço para incluí-las num contorno. Minha vida é o contorno que as torna coerentes. Vida como escrita e escrita como vida, indiscerníveis. Assim como a vida, literatura é devir. Não posso corrigir o menino que fui a não ser no homem que sou; bem como já não concordo com muito do que escrevi, mas não posso revisar; a palavra é fiel àquela hora, ao cara daquele momento e, se mudei, anoto agora, fiel ao que sou, já não tenho de defender o que disse há um, dois, dez anos. A palavra é irmã do rio. De todos os caminhos espirituais, o dizer foi o que melhor se ajustou ao vazio que sou neste mundo; o qual, em verdade, nem existe🌻

3Cyda Nunes, Marta Mirian Dos Santos Correia e 1 outra pessoa

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Daniel Lopes Guaccaluz

1 de julho de 2019 · 

QUANDO ACONTECE O AMOR
Eu os vi de longe, ontem, quando fui ao shopping comer um lanche com meu filho. Fiquei guardando, mandando meu amor à distância. Era um c...

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16Paula Mazali, Marta Mirian Dos Santos Correia e outras 14 pessoas

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  Marta Mirian Dos Santos Correia Que Lindo🙏♥️

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  Tâmara Rodrigues Que texto lindo ♥️

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  João Lopes Bem observado acontece muito esses casos

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  Daniel Lopes Guaccaluz respondeu

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  Bianca Nóbrega Que fofo isso! Uma bela imagem e um belo texto!

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    Daniel Lopes Guaccaluz Feliz que gostou. Beijo!!!

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Daniel Lopes Guaccaluz

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Ringão oitenta!

Marcelo FroesSeguir

15 h

Festão Live dos 80 anos

3Alexandre Rigobelo, Maurício Fernandes Neves Benfatti e 1 outra pessoa

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Carla Roberta Lopes

Ontem às 07:46 · 

Daniel Lopes Guaccaluz

Daniel Lopes Guaccaluz

Ontem às 07:43

A UM CASTELO BRANCO
Mora em mim
Ao lado de um ajudante de pedreiro
De um filósofo do século XIX
De uma prostituta portuguesa...

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Daniel Lopes Guaccaluz

Ontem às 07:43 · 

A UM CASTELO BRANCO
Mora em mim
Ao lado de um ajudante de pedreiro
De um filósofo do século XIX
De uma prostituta portuguesa...

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  Daniel Lopes Guaccaluz https://www.youtube.com/watch?v=awexsAcncAI&feature=share...

  

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  Paul McCartney - And I Love Her (Live)

  Paul McCartney - And I Love Her (Live)

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  Adriana Godoy Bom demais! Tenho essa mesma edição. ❤️

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  Marta Mirian Dos Santos Correia Espetacular! Posso ao menos copiar?!🙏😉👌❤

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    Marta Mirian Dos Santos Correia Daniel Lopes Guaccaluz obrigada🙏🥰

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Celia Maria Ribeiro

Ontem às 01:18 · 

Texto emocionante de Daniel Lopes Guaccaluz

Daniel Lopes Guaccaluz

29 de junho às 07:03

LIVES
Nem todos os meus heróis morreram de overdose. Os que ficaram estão bem velhinhos; os cabelos brancos, as mãos trêmulas, mas são de uma dignidade! E alegr...

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  Daniel Lopes Guaccaluz

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  Dino Santos Belíssima homenagem, lendo o texto fiquei pensando como um governo pode ser tão insensível com os nossos artistas, representantes máximos de nossa brasilidade. Como fomos parar nesse poço? Texto emocionante!

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  Sandra Frietha Que presentão foi ter visto a live desses dois

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Bate-papo - (1)