Você pode me fazer de vaso sanitário; pode vomitar isso tudo na minha cara. Pode se justificar. Pode passar o resto da vida dizendo que a culpa foi toda minha. E de dentro de um orgulho de pedra jamais dizer uma única vez: eu também errei, um tiquinho. Pode me tratar como se eu fosse o fim do mundo, um trapo, um sapo, ou um psicopata; como se nunca tivesse sentido uma emoção humana. Você pode me chamar de galinha, traidor, fingido, canalha, metido, superficial. Pode me acusar de escrever só para paquerar as mocinhas incautas. Pode me aprisionar nesse olhar que me transforma num pedaço de merda na sola do sapato.
Você só não pode é imaginar que essa merda toda vai passar por mim sem me dilacerar.
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